Hoy miraba escandalizada las notas periodísticas en los noticiarios que mostraban los actos de vandalismo con motivo del "Día del joven combatiente". Claro que mi espanto no era por la cantidad de daños que esta gentuza se dedicó a hacer tanto a la propiedad pública como privada, ni por las agresiones a carabineros, ni porque finalmente el 99.9% de esa horda de primitivos hayan sido escolares víctimas de nuestra vergonzosa educación pública que no tienen la más puta idea siquiera de por qué se conmemora esta fecha y lo único que importa para ellos es abrazar el día mundial del labio leporino si es necesario con tal agarrar a piedrazos hasta a los zancudos y hacer daño. El problema es que yo encuentro que se perdió la mística. La dignidad murió en algún momento hace un buen tiempo ya y parece que nadie se dio cuenta. Hasta en eso a Chile se le fue la onda.

¿Vieron las imagenes del grupo de jóvenes encapuchados que atacó el auto de la jueza Chevesich, con ella sentada en el asiento del piloto? El "ataque" consistió en una evolucionada lluvia de escupos, impedir estratégicamente el avance del vehículo tirándose sobre el capó, un piedrazo ordinario al parabrisas trasero e incluso uno de los individuos tomó una piedra y con ella procedió a rayarle el auto como si lo estuviera lijando. Uuuu me inclino ante semejante muestra osadía. Mientras veía esto me pregunté dónde quedaron esos encapuchados con las bolas bien puestas y la ideología de revolución armada incrustada en sus espítirus de combatientes que sembraban el verdadero terror en los ciudadanos; esos hombres con fusil en mano, el puño arriba y la pachorra para desafiar a la autoridad, al sistema o a lo que sea que consideraran necesario enfrentar. Dónde están las bombas? Dónde quedaron las metralletas? Qué pasó con los atentados terroristas? Yo soy totalmente contraria a la violencia y no me siento identificada con ningún lado político, pero encuentro que esto es una burla. Qué van a saber estos cabritos quiénes fueron los hermanos Vergara Toledo, si apenas ubican a Arturo Prat.

No sé, yo creo que si voy a tener que ver desórdenes callejeros debido a esta fecha, lo mínimo que espero es ver a hombres a rostro encubierto de verdad, de ésos que yo veia en la tele cuando chica en época de dictadura y me podía llegar a mear en mis calzones con florcitas de puro susto, y no estas cagás de estudiantes eyaculadores precoces y caras espinilludas que sacan fotos con sus celulares a sus revueltas y después las suben a sus fotologs, previa llamada a los papás para que los vayan a sacar de la comisaría.

Emos encapuchados en la tele... a lo que hemos llegado. Llamen a Osama pa que venga a darles clases de terrorismo a esta mata imberbes ignorantes que no se saben ni limpiar el poto!!!!

El titulo de este post se debe a que quiero ayudar a difundir una carta que escribió una amiga mía en su propio blog. A veces siento que es bueno dejar de publicar tanta pavada superficial para sumergirse, aunque sea ocasionalmente, en las turbia realidad que nos rodea. Bueno, menos bla bla y a lo que decía, la carta:

¿Quién es Carolina Toro Góngora?

Soy una cobarde. Sigo siéndolo. Pero no con ello soy la única, si no que denuncio a los demás.

Cuando hace algunos meses en la portada de LUN era ella, la compañera del banco último de la sala esa del Liceo 11 en Las Condes, enmudecí.

Al poco rato de esa mañana informativa, sonaba mi celular y el teléfono de mi casa: eran las demás compañeras del colegio un poco ansiosas, un poco mudas, un poco llenas de recuerdos de quién era la Carola Toro, preguntando qué hacer, si ir o no a la visita del domingo en el Centro de Orientación Femenina de Santiago (COF) a verla, donde estaba detenida por robo con intimidación.

Cuando llegué a ese liceo a terminar los 2 últimos años de la enseñanza media en el 3-B humanista de 40 alumnos, en donde sólo había 5 hombres... estaba al lado de la ventana la Carola, con su pelo azabache, largo y rizado, sus ojos negros y su cara pálida.

Un día –prontamente- nos juntamos para hacer un trabajo. Llegué a su enorme casa en calle Hermanos Cabot, y luego de ofrecerme un café apareció su padre en la cocina. Nos presentó y antes de subir al altillo -que era la sala de música del viejo, con piano, guitarras, premios, fotos y otros– donde haríamos el trabajo que, ahora que lo recuerdo, predictivamente, era de: “Adicciones, drogas y alcohol”, le dije: Carola, yo conozco a tu papá y ella se rió. Insistí. Yo conozco a tu papá. Continuó riéndose y me dijo: sí probablemente lo conoces. Mi papá es artista, es Buddy Richard.

Para entonces, la Carola no salía de su casa más que al colegio a tres cuadras. Vivía pendiente tanto de su padre, que cada cierto rato armaba más de algún escándalo por su alcoholismo vox populi, como de sus hermanas y de su casa. Era una niña dueña de casa.

Esa casa se vendió hace años y los recuerdos de la piscina, el altillo, el piso de cerámica y los muchos ventanales en los pasillos ya no están. Ahí se quedaron también las frustraciones de cada uno.

La Carola era la única del curso que no fumaba, mientras las demás corríamos en el recreo al fondo del patio al cigarro mañanero que hoy, en realidad, no me hace sentido. Nunca se tomó un copete siquiera. Ella gustaba de los jugos de fruta y el café.

La Carola era la que organizaba el día de la Paz, del Medio Ambiente, del Aire, del Agua, del Amigo, rifa si alguien necesitaba algo, y además la que todos los años llevaba la música y el show al aniversario del Liceo Rafael Sotomayor de Las Condes donde TODOS LA CONOCIAN.
Una vez de regalo para mi cumpleaños llevó a su banda y tuve música en vivo toda la noche en mi fiesta.

La Carola escribía en sus cuadernos con lápiz Bic negro. Tenía una letra pareja, grande y para atrás. Era nula en matemáticas, tanto que el último año de colegio competimos quién sacaba la peor nota en matemáticas. Me ganó. Tomaba las pruebas de la Mónica Verdugo, ponía su nombre y se iba al patio. La Verdugo le ponía un 1.0 inmediatamente.

La Carola era una artista. Siempre lo fue. Pintaba en sus blocks, tarareaba canciones, hacía pentagramas y ponía notas musicales y escribía letras que después cantaba. De look era como Alanis Morissette, así tal cual.

Corría el año 1989.

Paulina, la hermana que la seguía, hoy periodista, uno o 2 años menor que nosotras, estudió también ahí. A ella la recuerdo con sus crespos oscuros como resortes, un vestido negro corto y muy sexy, sonrisa perfecta y bailando sobre el escenario del gimnasio a Tom Jones. Eran otros tiempos.

La Cata era la menor, tan menor que si nosotras estábamos ya casi por salir del colegio, ella cursaba 5º o 6º básico.
Salimos entonces del colegio y la Carola se fue a vivir con su mamá al departamento del MonteCarmelo en Bellavista. Nos vimos varias veces, muchas en realidad. La Carola manejaba el mini celeste de su madre y era supersticiosa: si se le cruzaba un gato en la mitad de la calle, era capaz de darse la vuelta.

La Carola quiso ser artista y su padre se lo negó argumentando que ese mundo estaba lleno de droga y que no la iba a ayudar. Fue obligada a estudiar secretariado. Una vez Don Francisco los invitó a su programa sabatino, cantaron y sería todo.

La Carola con su guitarra acústica es la imagen que me queda de una niña- mujer silenciosa y triste.

El canal del Sr. Claro hoy difunde que vive como okupa en una casa abandonada de la población Santa Julia con otros drogadictos; otra vieja cuenta que la asaltó y otra que le pide monedas “para no tener que subirse a otro auto”.

Desde aquí acuso entonces y me sé cobarde. Desde aquí acuso a esta espléndida comunidad de Las Condes, a los compañeros de colegio y vecinos, a los profesores que tuvimos, y a la red de apoyo que no existe.

Cuenta la historia que la modelo danesa y conocida presentadora de televisión en Gran Bretaña Tania Strecker y su novio Guy Ritchie eran una pareja feliz, se amaban apasionadamente y todo parecía indicar que pasarían el resto de sus vidas juntos. Cuenta Robbie Williams que el amor de su vida es Madonna y como sus sentimientos no son correspondidos, nunca se casará. Y como el amor es cruel y retorcido -cualquier semejanza con esta columna es sólo coincidencia-, un día Guy Ritchie dejó a la bella Tania por otra mujer y al explicarle los motivos, Ritchie fue directo y lapidario: "I love you baby, but face it... she's Madonna". Luego el destino quiso que Tania y Robbie Williams tuvieran un fugaz romance en el que ella le confesaría al cantante-enamorado-de-Madonna todos estos detalles escabrosos que nosotros conocemos hoy gracias a la genialidad e indiscreción de Williams, quien no encontró nada mejor que escribir "She's Madonna" para gritarle al mundo su obsesión por la reina del pop. El tema está producido nada menos que por los Pet Shop Boys y el video... bueno, véanlo.

Pienso igual que tú, querida.

Lo digo sin asco: estuve doce días de vacaciones junto a mis tres amigas. Si sé que hay que ser bien cara de raja para tomarse vacaciones cuando se lleva casi tres años de cesantía, pero bueno, con o sin trabajo arrancarse a Viña con mis washonas es una desconexión total de la vida para dedicarse únicamente a... nada. Para ser justa, no es que no hayamos hecho nada. Haciendo honor a la verdad, podría decir que comimos harto, dormimos mucho, vimos peliculas y jugamos Mario Kart hasta que los dedos nos quedaron tullidos. ¡Bendito Game Cube!

Maravillosos doce días escuchando el ruido del mar, los gruñidos de la Flor y el hit de Benni: "Enchufa"; doce días de tomar cerveza, vino, piscola y/o pisco sour en la terraza a cualquier hora; doce días casi surrealistas entre los que se cuenta la anhelada asistencia a la participación de Tom Jones en el Festival de Viña. El anecdotario incluye algunas joyitas del jugoseo como cuando estando en una disco, una de mis socias se acercó a un grupo de sujetos, que da la casualidad se hacen llamar Bacilos y que venían de dar su última presentación juntos en la Quinta Vergara, y los saludó con un "ustedes me son cara conocida... hic!".

El último día nos quedamos solas con Oveja Negra. Las otras dos perrunas tuvieron que volver a Santiago a cumplir con sus deberes maritales. Así que para despedir las vacaciones, nos fuimos al Café Turri en Valparaíso -al que llegamos en ascensor-, donde pudimos disfrutar de unos exquisitos "manjares" para el paladar, de una vista espectacular y de un atardecer que nos regaló hasta una linda luna llena colgando blanca y obesa sobre la bahía. Ideal.



Sólo me queda agradecer a mis washonas por estos fantásticos días, lo que hago extensivo para todos aquellos que nos visitaron.

Y a ti Oveja Negra.... MIL MILLONES DE GRACIAS!!!!

Las amo,
P.

PD: a la gente del Café Turri, si leen este post... rájense con una invitación por hacerles publicidad, ya? payayita@gmail.com =P