No se admiten poemas

3:10 a.m. 1 Comments

Tengo que confesar que nunca enganché con la poesía. Libros de poemas creo que tengo dos con suerte, uno de ellos es de Neruda y lo tuve que leer en el colegio. Veinte poemas de amor y una escolar desesperada; entendí poco y no sentí nada (shaaa me salió verso). Fría y cuadrada como un cubo de cemento, siempre me pareció que la poesía era demasiado complicada, poco lógica, un conjunto de palabras bonitas que sencillamente no decían nada. Dicho de manera simple: pajera. Los años han pasado y, aunque ya no poseo un prejuicio tan categórico, sigo teniendo poco feeling por ese estilo literario, salvo contadas ocasiones en que se me cruza algún texto que me sorprende por su ironía, humor o cualquier otra característica que lo diferencia del clásico poema mamón - cebollento - pajero - cuático - incomprensible que tengo metido en la cabeza. Es el caso de "El guardador de rebaños" de Alberto Caeiro (Fernando Pessoa), que hace un rato una amiga me leyó sabiendo que me gustaría, tomando en cuenta mis recientes experiencias en directo con el fanatismo religioso que atrapó a mi madre y que ya sabrán me tiene con las pechugas considerablemente inflamadas. Dice:

En un medio día de fin de primavera
Tuve un sueño como una fotografía.
Vi a Jesucristo descender a la tierra.
Vino por la ladera de un monte
Tornado otra vez niño,
A correr y a revolcarse por la hierba
Y a arrancar flores para tirarlas luego
Y a reírse de modo que lo escuchen de lejos.

Había huido del cielo.
Era demasiado nuestro para fingirse
La segunda persona de la Trinidad.
En el cielo era todo falso, todo en desacuerdo
Con flores y árboles y piedras.
En el cielo había que estar siempre serio
Y de vez en cuando tornarse otra vez hombre
Y subir a la cruz, y estar siempre muriendo
Con una corona toda alrededor de espinas
Y los pies atravesados por un clavo con cabeza,
Y hasta con un trapo alrededor de la cintura
Como los negros de las ilustraciones.
Ni siquiera lo dejaban tener padre y madre
Como los otros niños.
Su padre era dos personas:
Un viejo llamado José, que era carpintero.
Y que no era su padre;
Y el otro padre era una paloma estúpida,
La única paloma fea del mundo
Porque no era del mundo ni era paloma.
Y su madre no había amado antes de tenerlo.
No era mujer: era una valija
En la que había venido del cielo.
Y querían que él, que solo naciera de madre,
Y nunca tuviera un padre para amar con respeto,
Pregase la bondad y la justicia!

Un día que Dios estaba durmiendo
Y el Espíritu Santo andaba volando,
Él fue a la caja de los milagros y robó tres.
Con el primero hizo que nadie supiera que había huido.
Con el segundo se hizo eternamente humano y niño.
Con el tercero creó un Cristo eternamente en la cruz
Y lo dejó clavado en la cruz que hay en el cielo
Y sirve de modelo a las otras.
Después huyó hacia el sol
Y descendió por el primer rayo que encontró.
Hoy vive en mi aldea conmigo.
Es un niño de risa bonita y natural.
Limpia la nariz con el brazo derecho,
Chapotea en los charcos de agua,
Recoge flores, las disfruta y después las olvida.
Les tira piedras a los burros,
Roba fruta en las plantaciones
Y huye llorando y gritando por los perros.
Y, porque sabe que a ellas no les gusta
Y que a todos les causa gracia,
Corre atrás de las muchachas
Que van en grupo por los caminos
Con tinas de agua en las cabezas
Y les levanta las polleras.